Minha ansiedade é um corredor a perder de vista, com mil portas destrancadas. Sempre iluminado, chão lustroso, indicações pelas paredes.
Não entre.
Não sei bem a direção. Não sei se é dia ou noite, quanto tempo passou. Na minha ansiedade só há atraso e perguntas e portas destrancadas. Atrás de cada um delas, algo que eu não quero ver.
A minha ansiedade é esperança. Na última porta, quem sabe, eu reencontro minha vida. Não sei bem que porta é essa.
A minha ansiedade me perde, me aprisiona e me faz respirar fundo. Eu preciso enfrentar o labirinto. Eu desabo a cada porta, a cada cara familiar que eu nunca conheci, mas sigo tateando e tentando me encontrar. A minha ansiedade é dos males, o menor. Cada escorregão no chão lustroso é apenas uma prova de que eu posso me levantar.
A cada queda, me pergunto: e se esse corredor se tornar minha casa? Eu posso escrever meus escritos nessas portas, eu posso me aninhar naquele canto, eu posso não abrir mais nenhuma delas e me machucar. Eu tento não procurar nada e ser feliz bem aqui.
À noite você me sussurra palavras bonitas para eu rabiscar e por um segundo eu entendo o que é ser você. Enquanto eu me perco, você esconde outras palavras bonitas atrás de cada porta: me cabe abrir e ver que não era pra mim. Te ver falando palavras bonitas para outras platéias menos perdidas, menos cambaleantes, mais abertas para você.
No meu corredor, pelo teto, perguntas se penduram como obras inacabadas que eu preciso resolver. Preciso esconder, engolir, fingir que nunca existiram:
Por que agora?
Vocês estão juntos?
O que você quer comigo?
Por que não me deixou ir?
É só vaidade? Carência? Algum motivo errado?
Algo de bom pode sair disso?
Rabisco. Me calo. Me aninho num canto. Choro. Cada porta me ameaça. Não há nada bom.
Cambaleio no chão lustroso e sigo em frente no meu labirinto.
